回到殡仪馆的时候，天已经黑了。王旭把三本账本摊在桌上——城东的、城北的、花圈店的。三本笔迹都不一样，但记的内容差不多：日期，编号，零件，价格，地址。城东那本最潦草，很多地方涂改过，有的页被撕掉了，留下参差不齐的茬口。城北那本最工整，像印刷体，每一行都对齐，数字写得端端正正。花圈店那本居中，字迹老练，一笔一划都有力道，像练过书法的人写的。王旭把它们并排摆着，翻到最后一页。城东的最后一页写着“韩”，城北的最后一页也写着“韩”，花圈店的最后一页——他翻到了。空白的。没有签名。他想了想，翻到第一页。第一页的右下角，有一个很小的字，不容易注意到。他凑近了看。林。又是林。

“花圈店的老头说，韩让他记账。”王旭说，“韩是这批货的组织者。这些账本，是韩的。但韩的上家，是林。”大伯抽着烟，看着桌上那三本账本。“林到底是谁？”没人回答。妈妈在厨房洗碗，水龙头哗哗响，声音很大。王旭看了她一眼。她的背影在灯光下显得很瘦，肩膀微微驼着。她洗了很久，一个碗洗了好几遍。

晚上，王旭躺在地上，翻来覆去睡不着。天花板上那条裂缝还在，灯关了，裂缝在月光里像一道白色的闪电。他把手伸进口袋，摸到了那个令牌碎片。冰凉的，扎手。他在想林是谁。为什么账本上有他的名字？为什么他买那么多零件？他买来干什么？他自己用？还是帮别人买？

他闭上眼睛，用阴阳眼看天花板。裂缝上面有什么东西——不是鬼，是一种气，淡淡的，灰色的，像烟。它从裂缝里渗出来，一丝一丝的，在空中飘散。他用林生教他的办法，把念从盒子里放出来一点。念像一条蛇，滑溜溜的，从他身体里钻出来，顺着那股灰气往上爬。他看到了裂缝里面的东西。不是墙。是另一个地方。黑乎乎的，什么都看不清。但那里有一个人影，很模糊，背对着他。

王旭猛地睁开眼睛。念缩回去了。他出了一身冷汗。天花板上的裂缝还在。月光照在上面，裂缝是黑的，不是白的。

第二天早上，王旭把昨晚的事告诉了大伯。大伯听完，沉默了很久。“你是说，这条裂缝连着另一个地方？”“不知道。可能连着，也可能是我看错了。”“你把念放出来了？”林生走过来，脸色很严肃。“嗯。”“不是说了不能放吗？”“就放了一点。”“一点也不行。念是先生的东西。你放出来，它就会找机会不回去。”王旭没说话。他知道林生说得对。

吃过早饭，王旭把三本账本收进书包。花圈店那本他单独拿出来，翻到第一页。那个“林”字，写在右下角，很小，笔画很细。他拿放大镜看。不是钢笔写的，也不是圆珠笔。是毛笔。很小的毛笔，写出来的字有笔锋。练过书法的人。他想起花圈店的老头，他的手很巧，会扎纸人，会扎纸鹤。但老头说他不识字。

“妈。”王旭走进厨房。妈妈正在擦灶台。“嗯。”“你以前认识的人里，有姓林的吗？”妈妈的手停了一下。“没有。”“你确定？”“确定。”她把抹布放下，转过身看着他。“怎么了？”“没什么。”王旭走出厨房。

下午，王旭一个人去了城隍庙。苏先生不在了，后殿的门关着，锁上了。他在门口站了一会儿，转身要走。庙门口坐着一个老头，在晒太阳，闭着眼睛，手里拿着一把蒲扇。王旭走过去。“大爷，您认识苏先生吗？”老头睁开一只眼，看了看他。“死了。”“还没死。”“快了。”老头又闭上眼睛。“他以前在药铺。您知道他在哪儿吗？”“不知道。”老头摇了摇蒲扇，“但他来过这儿。前几天。在庙里转了一圈，烧了柱香，走了。”王旭想了想。“他有没有说什么？”“没跟我说。”老头睁开眼，看着王旭，“但他跟城隍爷说了。”王旭愣了一下。“说什么？”“说对不起。”

王旭回到殡仪馆。妈妈在院子里收衣服，大伯在劈柴，林生在叠纸鹤。窗台上的纸鹤已经挂满了，风一吹，几百只纸鹤一起晃，像一群真的鸟在飞。

“妈。”“嗯。”“苏先生去城隍庙了。他说对不起。”妈妈没说话。她把衣服收下来，叠好，放进篮子里。“对谁说的？”王旭看着她。“对城隍爷。对以前害过的人。对——”“对谁？”妈妈把篮子放下，看着他。“对所有人。”她走进楼里。


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