陈阿姨的敲门声持续了五分钟。

林欣怡就站在玄关，手放在门把手上，却怎么也拧不下去。

不是因为害怕外面的陈阿姨。是因为那个男人就站在她身后。

她能感觉到。湿冷的寒气贴着脊背，像有人在她后颈轻轻吹气。她没有回头，但余光里，墙壁上映出一团模糊的、人形的暗影。

“林欣怡？你再不开门我报警了啊！”

她深吸一口气，猛地拧开门锁。

走廊的声控灯亮了。陈阿姨穿着碎花睡衣，手里举着一根拖把，看见她完好无损地站在门口，愣了半秒，拖把“咣当”掉在地上。

“你这孩子……你没事吧？你家灯怎么全灭了？”

“跳闸了。”林欣怡的声音干得像砂纸，“阿姨，我没事。”

“你脸色怎么这么白？”

“低血糖。”

她不知道自己是怎么把陈阿姨打发走的。关上门的那一刻，她靠在门板上，缓缓滑坐到地上。

客厅里没有月光了。

窗外是正常的夜空，没有那轮不该出现的圆月。那个男人也不见了。

但手机屏幕又亮了。

依然是那行没有来源的字：

“三日之内，替他归乡。否则，你替他入诗。”

下面多了一行小字：

“第一夜已过。还剩两夜。”

---

林欣怡盯着屏幕看了很久。

她知道，这不是梦，不是幻觉，不是她能靠报警和烧书解决的事。

那个东西——那个自称“诵诗者”、指认她为“契约者”的规则——是真实存在的。

而她只剩两天。

她做了一个决定：搞清楚他到底是谁。

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凌晨两点，林欣怡打开电脑。

她翻出那本诗集，小心翼翼地把《静夜思》那一页拍了下来。照片里，外婆的字迹清晰可见，但旁边那些曾经蠕动过的黑色细线已经消失了，像是从未存在过。

她把照片放大，看向角落那行小字：

“客死异乡，魂归无路。”

这是外婆写的。外婆知道什么。

她打开搜索框，犹豫了一下，打字：

“静夜思  客死异乡”

搜索结果很正常。李白的《静夜思》创作于公元726年左右，当时李白客居扬州，思念故乡四川。没有“客死异乡”——李白最后死在当涂，不是客死，是病逝。

她搜“王昌龄  静夜思”。

不对。

她又搜“古诗  亡魂  执念  契约”。

出来的全是灵异小说。

她揉了揉眼睛，盯着屏幕上那本诗集照片，忽然注意到一个细节——那行小字的笔迹和正文的笔迹不一样。

正文是外婆抄的。但那行“客死异乡，魂归无路”，虽然也是外婆的字，但墨色更深，笔画更重，像是在极其用力的情况下写的。

外婆在写下这行字的时候，手在抖。

林欣怡不知道为什么，但她能感觉到。

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天亮以后，她去了外婆的老房子。

外婆去世后，房子一直空着，钥匙她没交出去。开门的时候，门缝里飘出一股陈旧的灰尘味。

客厅里的摆设没变。老式沙发、老式电视柜、墙上挂着外婆年轻时的黑白照片。她站在照片前看了一会儿，眼眶发热。

她来这里不是为了哭的。

外婆生前有一个樟木书柜，里面全是古诗相关的书。林欣怡小时候觉得外婆是个普通的老太太，现在她不确定了。

她在书柜最底层翻出一个牛皮纸信封。

信封上没有字，但封口处贴着一张黄纸，黄纸上画着看不懂的红色符号——像字不是字，像画不是画。

她拆开信封。

里面是一叠手写的笔记，纸已经发脆，有些地方被水泡过，字迹模糊。

第一页上写着：

“我见过他了。”

林欣怡的呼吸停了一拍。

她继续往下看。

“他叫王昌龄。唐朝人。死在返乡途中。”

不。

李白。静夜思是李白的诗。不是王昌龄。

她翻到第二页：

“这首诗不是李白写的。世人读错了。我最初也以为是李白，直到那个雨夜，我翻开这本诗集，念出声来。”

“站在我床前的，是一个我从未在历史书上见过的人。他说他叫王昌龄，字少伯。他说他写过边塞诗，写过闺怨诗，但世人记住的只有‘秦时明月汉时关’。”

“他说他最想让人记住的，是这首《静夜思》。”

“但历史把它给了李白。”

林欣怡的手开始发抖。

她想起高中语文课上，老师说《静夜思》是李白的。所有资料、所有课本、所有网络搜索，都说是李白的。

但如果外婆的笔记是真的呢？

如果这首诗，真的出自另一个被历史遗忘的人？

如果每一首古诗的背后，都站着一个被文字封印的亡魂，而历史书上的作者，只是一个被后人附会的名字？

---

她翻到下一页。

外婆的字迹开始变得凌乱：

“他不肯告诉我更多。每次我问他的身世，他就流泪。那眼泪是黑色的，滴在地板上，会腐蚀出一个洞。”

“他说他只想回家。但他不记得家在哪里了。”

“他只记得一首诗。只有那一首。”

“诵诗者必须帮他找到回家的路。否则，诵诗者会被诗契反噬，魂入诗中，替他被封印。”

“我帮他找了三十年。”

林欣怡猛地抬头。

三十年。

外婆从什么时候开始接触这个的？她今年二十一，外婆去世时六十七。三十年——外婆三十七岁就开始了？

她继续翻。

“我没能找到他的故乡。试过所有办法，查过所有县志、族谱、地方志。王昌龄的记载太少，连他的籍贯都有争议。有人说太原，有人说瑯琊。他不记得了。他真的不记得了。”

“所以我只能把诗集封存。留给我的血脉——那个阴年阴月阴日阴时出生的孩子。”

“她应该比我强。她能看见我看不见的东西。她能听见我听不见的声音。她……”

笔记到这里就断了。

最后一行字歪歪扭扭，像是写的时候手抖得厉害：

“欣怡，对不起。”

林欣怡把笔记抱在怀里，蹲在地上，哭了很久。

不是因为害怕。是因为她终于知道外婆为什么在最后几年那么苍老、那么怕冷、那么怕月光。

外婆也当过诵诗者。

外婆也见过那个男人。

外婆也没能帮他回家。

所以那个男人现在，来找她了。

---

手机震动了。

她擦掉眼泪，拿起来看。

没有来电，没有信息。只有屏幕上那行字又变了：

“你知道了。”

她盯着那行字，打了几个字回复：

“你到底是谁？”

屏幕沉默了十几秒。然后新的一行字出现：

“我叫王昌龄。唐代。公元757年，我在回乡的路上，死于乱军之中。”

“我的诗被人改了名。我的名字被从历史中抹去。”

“我只剩这一首诗了。这首诗，是我全部的执念。”

“你外婆没能帮我。你，能吗？”

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林欣怡站起来，把笔记塞进包里，锁好外婆家的门。

她走进清晨的阳光里，阳光照在身上，却没有多少温度。

她知道自己没有退路了。

两天。

她只有两天。


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