回到殡仪馆的时候，林生靠着墙睡着了。

他睡得很沉，胸口那个黑色的痂已经变硬了，边缘开始翘起来，露出下面粉色的新肉。王旭蹲下来看了看，没叫醒他。

妈妈去倒水。大伯把电动车钥匙挂在门后，坐在桌前，点了一根烟。

“七天。”大伯说，“先生七天后魂回来。我们还有几天？”

王旭算了算。

“昨晚先生散的。今晚算第一天。还有六天。”

“六天够干什么？”

“够把令牌藏进去。”王旭坐下来，“明天晚上去藏。藏好了，门一关，先生的身体永远出不来。魂回来找不到身体，慢慢就散了。”

“万一他魂不回来呢？”

“不可能。”林生睁开眼睛，声音沙哑，“他的魂在古墟里。身体在古墟里。魂找不到身体，就一直在古墟里飘。飘到散了为止。”

“那他就永远出不来了？”

“对。”

大伯吸了一口烟，慢慢吐出来。

“那就明天晚上去。”

妈妈端着水杯走过来，递给王旭。王旭接过去，喝了一口。水是温的，不烫。

“我跟你去。”妈妈说。

“妈，你的腿——”

“我的腿没事。”妈妈坐下来，把裤腿拉起来。小腿上还有淤青，青紫色的，一块一块的，但已经不肿了。“能走。走不快，但能走。”

王旭看了看大伯。大伯没说话。

“行。”王旭说。

第二天是周六。

王旭不用上学。他起得很早，天还没亮。妈妈已经醒了，坐在长椅上，看着窗外。

“你怎么不睡了？”王旭坐起来。

“睡不着。”

王旭走到她身边，坐在长椅上。两个人看着窗外。天边开始发白，老槐树的叶子在晨风里轻轻晃。

“妈。”

“嗯。”

“你在古墟里那三年，每天都想什么？”

妈妈沉默了一会儿。

“想你。”

“想我什么？”

“想你长多高了。想你作业写完没有。想你大伯有没有给你做饭。想你爸有没有来看你。”

“我爸没来过。”

“我知道。”

“你知道？”

“你大伯告诉我的。”妈妈低下头，看着自己的手，“他每个月给我发一条短信。说你还活着。说你还健康。不说别的。”

“你手机呢？”

“在古墟里。丢了。”

王旭没说话。他从口袋里掏出自己的手机，递给妈妈。

“你用我的。”

“你呢？”

“我再买一个。”

妈妈接过手机，翻了一下。通讯录里只有几个名字：大伯，小胖，班主任。没有爸爸的。

“你爸的号码呢？”

“删了。”

妈妈没再问。

上午，大伯去菜市场买菜。妈妈在值班室里收拾东西。她把王旭的衣服叠好，把长椅上的被子叠成方块，把桌上的铅笔盒理整齐。王旭坐在椅子上，看着妈妈忙来忙去。

“妈。”

“嗯。”

“你别忙了。坐下来歇会儿。”

“不累。”

她继续收拾。把铁皮柜里的东西也翻出来，重新摆。旧报纸，空烟盒，断了的桃木剑，半截蜡烛，几个打火机，一卷胶带。

她拿起那卷胶带，看了看。

“你藏在长椅下面那个本子，就是用这个粘的？”

“嗯。”

“谁教你的？”

“没人教。自己想的。”

妈妈把胶带放回去，关上柜门。她在王旭对面坐下来。

“你八岁了。”

“嗯。”

“八岁就知道藏东西了。”

“不藏，别人会看到。”

“看到又怎样？”

“看到了，就知道我在查什么。知道了，就会来找我。”

妈妈看着他，看了很久。

“你跟你爸不一样。”

“哪里不一样？”

“他怕事。你不怕。”

王旭没说话。

下午，大伯做了一桌子菜。红烧肉，糖醋排骨，炒青菜，蛋花汤。王旭吃了两碗饭，汤喝了两碗。

林生也吃了一碗。他吃得很慢，但吃得比昨天多。

吃完饭，大伯洗碗。妈妈坐在桌前，看着窗外。王旭坐在她对面，看着她的脸。

她的脸比前几天好了一些。不那么白了，嘴唇也不干裂了。但还是很瘦，颧骨高高的，脖子上的青筋能看见。

“妈。”

“嗯。”

“等这件事结束了，我们搬出去住吧。”

妈妈愣了一下。

“搬去哪儿？”

“租个房子。离学校近一点的。你别去上班了，在家待着。”

“不上班怎么养活你？”

“大伯有工资。我也可以——”

“你不能。”妈妈打断他，“你八岁。你好好上学就行。”

王旭低下头。

“我就是不想你走了。”

妈妈伸出手，摸着他的头。手指在他头发里穿过。

“不走了。”她说，“再也不走了。”

晚上，天黑了。

王旭把两块令牌装进口袋。大伯骑电动车，载着王旭和妈妈去城东老宅。

林生留在殡仪馆。他的伤还没好，不能走远路。

路上风很大。妈妈坐在中间，抱着王旭的腰。王旭坐在最后面，看着路两边的树往后退。

城东老宅。门口。

大伯把电动车停好。三个人走到门前。

王旭从口袋里掏出令牌，塞进凹槽。门开了。黑洞洞的洞口。

“我进去。”王旭说，“妈，你在外面等我。大伯，你帮我开门。”

“我跟你进去。”妈妈说。

“不用。很快。”

王旭拿着手电筒走进通道。石头台阶，冰凉。手电筒的黄绿光照着前面。他走得不快，但很稳。

通道，石门。他敲了三下。

门开了。

王旭走进去。大厅，柱子。那些缝合人还在石头里，安静地睡着。

他穿过大厅，走过先生的房间，走过窄路，走到古墟之心。

黑色的天空。灰白的草地。枯死的树。

他走到树下，蹲下来。闭上眼睛。用阴阳眼看。

黑暗里，那根光丝还在。很细，从树根底下往上延伸。

他睁开眼睛，把手伸到树根底下。摸到那条裂缝。很窄，只能塞进一根手指。

他从口袋里掏出两块令牌。刻着“炼”的那块，刻着“死”的那块。

一块一块塞进裂缝。

令牌进去了。裂缝合上了。地面上什么都看不出来。

王旭站起来。

他走到树前，摸了摸树干。树皮很粗，像老人的手。

“妈出来了。”他小声说。

然后转身，往回走。

窄路，房间，大厅，柱子。

走到石门后面，敲了三下。

门开了。

大伯在外面，脸白。

“好了？”

“好了。”王旭走出来。

两人走回通道，上了楼梯。

妈妈站在门口，靠着墙。

“好了？”她问。

“好了。”王旭说，“令牌在古墟里了。谁也拿不到。”

大伯把门锁好。三个人上了电动车。

电动车开出去。夜风很大，吹得王旭的头发乱飞。

他回头看了一眼。

城东老宅越来越小，最后消失在黑暗里。

王旭转回头，抱住了妈妈的腰。

妈妈的手覆在他的手上。还是凉的。

但比前几天暖了一些。


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