那天晚上，妈妈哭了。不是出声哭，是那种无声的，肩膀在抖，脸埋在枕头里。王旭躺在地上，听得到她吸鼻子的声音。他想说点什么，但不知道该说什么。他闭上眼睛，假装睡着了。

第二天早上，妈妈的眼睛肿了。她用冷水洗脸，洗了很久，出来的时候，眼睛还是红的。大伯看了她一眼，没问。林生也看了她一眼，也没问。王旭坐在桌前吃早饭，没抬头。

“今天不上学？”妈妈问。

“周六。”

“哦。”

她坐下来，也吃了一碗粥。吃得很慢，一勺一勺的，像在数米粒。

“妈。”王旭说。

“嗯。”

“林远住在哪儿？”

妈妈的手停了一下。

“城东。”

“具体哪儿？”

“以前在安平路。后来搬了。不知道搬哪儿了。”

王旭没再问。

上午，王旭去了城东。安平路，那栋老洋房。门锁着，窗户用砖头砌死了，和上次来一样。他站在门口，用阴阳眼看。里面没有人，也没有鬼。

他去了安平路旁边的几条巷子。老城区，房子都很旧，有的在拆，有的在修。他问了几个老人，认不认识一个叫林远的人。都说没听过。

下午，他去了城隍庙。苏先生不在。那个老头也不在。庙门开着，里面空荡荡的，只有城隍爷的像坐在那里，眼睛是两个黑洞，盯着他看。王旭在庙里站了一会儿，烧了柱香。他也不知道为什么要烧香。可能想求个心安。

回到殡仪馆，妈妈在做饭。大伯在院子里劈柴，林生在叠纸鹤。窗台上的纸鹤又多了，密密麻麻的，风一吹，整个窗户都在动。

王旭走进厨房。

“妈。”

“嗯。”

“林远是不是我爸爸？”

妈妈的手停了。锅铲悬在半空中，油在锅里冒烟，滋滋响。

“不是。”她说。

“那他是谁？”

“我以前的男朋友。你爸爸是另一个人。”

“他在哪儿？”

“不知道。”

“你没找过他？”

“没有。”

“为什么？”

妈妈把锅铲放下，关了火。她转过身，看着王旭。

“因为我不想找他。因为他不重要。”她的声音很平，但王旭注意到她的手在发抖。

“林远重要吗？”

妈妈没有回答。她转过身，把火打开，继续炒菜。油烟冒起来，熏得她眯起了眼睛。

晚上，王旭躺在地上，翻来覆去睡不着。天花板上的裂缝在月光里像一道闪电。他把手伸进口袋，摸到了那块令牌碎片。冰凉的。他在想妈妈说的话。林远不重要。她的声音很平，但她的手在发抖。不重要为什么要发抖？

他闭上眼睛。

“王旭。”

他睁开眼。林生站在他面前，低头看着他。

“怎么了？”

“你妈睡着了。你跟我来。”

王旭坐起来。大伯在打呼噜，妈妈侧躺着，被子滑到腰际。林生走到门口，推开门。王旭跟出去。

走廊里的灯还亮着，白晃晃的，照得地砖反光。林生走到窗前，停下来。

“你是不是在查你妈以前的事？”

“嗯。”

“你查不到。”

“为什么？”

“因为她不想让你查到。”

王旭看着他。“你知道什么？”

林生沉默了一会儿。

“你妈以前也在炼药堂。”

王旭的心跳了一下。

“她不是被先生抓去的。她是自己去的。她帮先生做事。做了很久。”林生看着窗外，月光照在他脸上，很白。

“做什么？”

“记账。管账本。”

王旭想起了那些账本。工整的字迹。像印刷体。

“城北那本账本，是你妈记的？”林生没回答。

“你说你眼睛是你妈的。她把自己的眼睛给了你。你后来把眼睛换给了我。她现在用的是自己的眼睛。”王旭停了一下，他的声音很轻，“先生要她的眼睛，不是因为她的眼睛有阴阳眼。是因为她知道太多了。”

林生低下头。

“她不想让你知道这些。”

“所以你一直没说？”

“她让我别说。”

王旭站在窗前，看着外面的院子。月光照在地上，老槐树的影子很长。风吹过来，叶子沙沙响。

“她现在不做了？”他问。

“不做了。先生死了，账本也没了。她就自由了。”

“那林远呢？”

“林远是她以前的搭档。他们一起管的账。”

“他现在在哪儿？”

“不知道。你妈说他在先生死之前就走了。去了国外。也可能还在国内。”

王旭沉默了很久。

“谢谢你告诉我。”

“别告诉你妈。”

“我知道。”


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