母亲回来的第三天，东篱说要办一场家宴。不是大摆筵席，只是一家人坐在一起吃顿饭。云月听到“家宴”两个字时愣了一下，她想起了自己小时候，母亲还在的时候，家里也办过家宴。那时候她很小，小到只能坐在母亲的腿上，看着桌上的菜，闻着香味，流口水。后来母亲死了，家宴就没有了。她以为这辈子都不会再有。

凌霜听到“家宴”两个字时，手中的针线停了。她想起了萧府。萧府也有宴，很大的宴，很多人，很多菜，很多酒。但那是萧衍的宴，不是家的宴。她坐在角落里，看着那些人吃，那些人喝，那些人笑。没有人看她，没有人理她，没有人叫她吃一口菜。她饿，但她不敢动。萧衍说，没有他的命令，不能动。她不动。她饿了一整天。第二天，她学会了不饿。

小禾听到“家宴”两个字时，眼睛亮了。她不知道家宴是什么，但她知道“家”是什么。家是有妈妈的地方。她的妈妈在天上，但她现在有新的妈妈了——阿珍妈妈。阿珍妈妈会抱她，会亲她，会叫她“好孩子”。她喜欢阿珍妈妈。

萧鸿听到“家宴”两个字时，手中的锅铲停了一下。他不知道东篱会不会叫他。他是萧衍的儿子，是仇人的儿子。他不配坐在那张桌子上。他低下头，继续炒菜。锅里的菜是青菜，他炒了很多天，已经不咸了，不苦了，不焦了，不生了。他学会了。但他的手还在抖，永远都会抖。

铁骨听到“家宴”两个字时，没有说话。他只是走到厨房门口，看着萧鸿的背影。他的右眼在看着那双发抖的手，看着那把锅铲，看着锅里的菜。他的嘴角动了一下——是笑。

凌战听到“家宴”两个字时，走到妻子身边，握住她的手。她的手很小，很白，很细。他的手很大，很硬，全是老茧和伤疤。

“阿珍。”他说。

“嗯。”

“我们一家人，终于能坐在一起吃饭了。”

母亲的眼泪流了下来。不是一滴，是两行。淡紫色的泪从淡紫色的眼睛里流出来，像融化的紫水晶。

“嗯。终于能了。”

东篱站在厨房里，看着萧鸿炒菜。他的眼睛一黑一白，瞳孔中的太极图在缓慢旋转。他的左手没有握锏，碎星锏背在身后。他的右手垂在身侧，手指微张。

“萧鸿。”他说。

萧鸿转过身，看着他。

“嗯。”

“今晚的家宴，你也来。”

萧鸿的瞳孔微微收缩。

“我？”

“嗯。你。”

“我是萧衍的儿子。”

“我知道。”

“你不恨我？”

东篱沉默了一息。然后他说：“恨。但你不是萧衍。”

萧鸿的眼泪流了下来。不是一滴，是两行。咸的，苦的，热的。

“谢谢。”

东篱转身，走出厨房。

云月站在走廊里，靠着墙，手中拿着一本书。书很厚，封面是黑色的，上面写着“道”。她的眼睛是淡紫色的，看着书中的光。光在书页上流动，像水，像风，像时间。

“东篱。”她喊。

东篱走到她面前。

“嗯。”

“今晚的菜，够吗？”

“够。”

“谁做的？”

“萧鸿。”

“他做的好吃吗？”

东篱沉默了一息。然后他说：“好吃。”

云月笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种安静的、像月光一样的笑。

“那就好。”

傍晚，太阳落山了。天边有一片红，像火烧云。宫殿的大厅里摆了一张圆桌。桌子很大，可以坐十几个人。桌上铺着白色的桌布，放着碗、筷、盘子、杯子。菜一道一道地端上来，有青菜，有鸡蛋，有鱼，有肉，有汤。菜是萧鸿做的，汤是云月做的，鱼是铁骨从河里抓的，肉是凌战从山上打的。每一道菜都有一个人的心意。

东篱坐在主位上，他的左边是云月，右边是母亲。母亲旁边是父亲，父亲旁边是凌霜，凌霜旁边是小禾，小禾旁边是铁骨，铁骨旁边是萧鸿。一张圆桌，坐满了人。

东篱站起来，举起杯子。杯子里是水，不是酒。他不喝酒，云月不喝酒，凌霜不喝酒，小禾更不能喝酒。水很清，很亮，在烛光中闪着光。

“今天，是我们一家人第一次坐在一起吃饭。”他的声音很低，很平，但每一个字都很清楚。“以前，我们有的在罪渊，有的在萧府，有的在裂缝里，有的在坟里。现在，我们都在这了。”

他的眼泪流了下来。不是一滴，是两行。黑色的泪从黑色的眼睛里流出来，白色的泪从白色的眼睛里流出来。

“吃吧。”他说。

他坐下了。

云月握住他的手。她的手很小，很凉，很轻。

“东篱。”

“嗯。”

“你哭了。”

“嗯。哭了。”

“为什么？”

“因为开心。”

云月没有说话。她只是握着他的手，坐在他身边。

凌霜夹了一块鱼，放在母亲的碗里。

“母亲，吃鱼。”

母亲看着碗里的鱼，看着鱼上的刺，看着刺上的肉。她的眼泪流了下来。

“好。”

她夹起鱼，放进嘴里。鱼很嫩，很鲜，很好吃。

“好吃。”

凌霜笑了。

“好吃就多吃点。”

她又夹了一块，放在母亲的碗里。

小禾夹了一块鸡蛋，放在云月的碗里。

“云月姐姐，吃鸡蛋。”

云月低下头，看着碗里的鸡蛋。鸡蛋是炒的，金黄的，嫩嫩的。

“谢谢小禾。”

“不客气。”

小禾笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种安静的、像月光一样的笑。

铁骨夹了一块肉，放在萧鸿的碗里。

“吃。”

萧鸿看着碗里的肉，肉很香，很软，很大块。他的手在发抖。

“铁骨大人。”

“叫我铁骨。”

“铁骨。”

“嗯。”

“你为什么对我好？”

铁骨沉默了一息。然后他说：“因为你做菜好吃。”

萧鸿的眼泪流了下来。

“谢谢。”

他夹起肉，放进嘴里。肉很香，很软，很好吃。

凌战夹了一块青菜，放在妻子的碗里。

“阿珍，吃菜。”

母亲看着碗里的青菜，绿绿的，脆脆的。

“阿战。”

“嗯。”

“你也吃。”

她夹了一块肉，放在凌战的碗里。

凌战笑了。

“好。”

他夹起肉，放进嘴里。肉很香，很软，很好吃。

东篱夹了一块鸡蛋，放在云月的碗里。

“云月，吃鸡蛋。”

云月低下头，看着碗里的鸡蛋。鸡蛋是炒的，金黄的，嫩嫩的。她夹起鸡蛋，放进嘴里。鸡蛋很香，很滑，很好吃。

“好吃。”

“嗯。好吃。”

他们吃着菜，喝着水，说着话。有人笑，有人哭，有人不说话。但他们都在这。一张圆桌，一家人。

吃完饭，小禾趴在桌子上睡着了。她的嘴角带着一丝笑，手里还握着一只筷子。云月把她抱起来，抱回房间。她轻轻地把小禾放在床上，盖上被子。小禾翻了个身，嘴里嘟囔了一句“妈妈”。云月的眼泪流了下来。她低下头，在小禾的额头上轻轻亲了一下。

“晚安。”

她走出房间，关上门。

走廊里，东篱靠着墙，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，像一面银白色的镜子。他的眼睛一黑一白，在月光中像两颗宝石。

“东篱。”云月走到他身边。

“嗯。”

“小禾睡了。”

“嗯。”

“你也该睡了。”

“睡不着。”

“为什么？”

“因为太开心了。怕一觉醒来，发现是梦。”

云月握住他的手。

“不是梦。”

“你怎么知道？”

“因为我的手是暖的。”

东篱低下头，看着她的手。她的手很小，很白，很细。她的手很暖，暖得像太阳。

“嗯。不是梦。”

他们站在走廊里，看着窗外的月亮。月光照在他们的脸上，银白色的，像一层薄纱。

身后，母亲的房间还亮着灯。凌战坐在床边，握着妻子的手。

“阿珍。”

“嗯。”

“你还会走吗？”

母亲沉默了一息。然后她说：“不会。”

“为什么？”

“因为这里有你们。”

凌战的眼泪流了下来。

“好。”

他吹灭了灯。

黑暗中，母亲靠在他的肩上，闭上了眼睛。她的嘴角带着一丝笑。

凌霜的房间也亮着灯。她坐在窗前，手中捧着那朵木头的桃花。花瓣很薄，很轻，风一吹就会颤。花蕊很细，很密，像一根根金色的丝线。她把桃花贴在胸口，闭上眼睛。

“母亲。”她低声说，“谢谢你活着。”

风从窗户吹进来，吹起了她的头发。银白色的，像月光。

铁骨的房间没有灯。他坐在黑暗中，盾立在脚边。他的左眼——那颗黑色的石珠——在黑暗中反着光，像一颗黑色的星星。他的右眼闭着，但他没有睡。他在听。听这座宫殿的声音——东篱的脚步声，云月的呼吸声，小禾的梦话声，凌战的鼾声，母亲的翻身声，凌霜的叹息声，萧鸿的切菜声。他的嘴角带着一丝笑。

“弟兄们。”他低声说，“这里有家了。”

风从窗户吹进来，吹干了他眼角的泪。

萧鸿的厨房还亮着灯。他在洗锅。锅很大，很重，很油。他的手在发抖，但他洗得很认真。锅洗了三遍，瓢洗了三遍，碗洗了三遍，筷子洗了三遍。他把它们摆好，整整齐齐，像列队的士兵。他站在厨房门口，看着那些锅碗瓢盆，看着那些菜刀案板，看着那些油盐酱醋。他的嘴角动了一下——是笑。

“父亲。”他低声说，“我在活着。”

风从窗户吹进来，吹灭了他身后的灶火。

烟从炉膛中冒出来，升到空中，消散了。

东篱站在走廊里，看着窗外的月亮。云月靠在他的肩上，银白色的头发散落在他的胸口。她的眼睛闭着，呼吸很轻，心跳很慢。她睡着了。

东篱低下头，在她的额头上轻轻亲了一下。

“晚安。”

他抱着她，站在月光中。

身后，宫殿的灯一盏一盏地熄灭了。

黑暗中，只有月亮还亮着。

银白色的，像母亲的眼睛。


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