“青山一道同云雨，明月何曾是两乡。”

——王昌龄《送柴侍御》

大炎洪熙四年，正月初一。

西域，莫贺延碛。

这是一片死亡的沙漠。方圆八百里，上无飞鸟，下无走兽。

沈砚躺在沙丘上，嘴里含着一块石头。这是岳家军的老规矩，含着石头，能分泌唾液，不至于渴死。

但他快不行了。

不仅仅是他，这十几万从兰州城突围出来的百姓和残兵，都快不行了。

断水，断粮，断药。

每天，都有几百人死在沙漠里。

他们死的时候，不说话，只是静静地躺着，看着天上的太阳，然后闭上眼睛。

像一盏盏油灯，被风吹灭。

“沈参军，”阿古珞走过来，她也快不行了。嘴唇干裂，渗着血，“不能再走了。再走，所有人都要死在这里。”

“不走，也是死。”沈砚艰难地坐起来，看着远处那片金色的沙海，“我们必须穿过这片沙漠。过了沙漠，就是哈密。那里有水，有草。”

“哈密是奥斯曼人的地盘。”

“我知道。”沈砚冷笑，“但奥斯曼人想不到，我们会从沙漠里钻出来。他们以为我们会往南逃，逃回中原。所以他们把重兵都放在了南边。”

“那我们也得有人能走过去才行啊。”

“背。”沈砚说，“背也要背过去。”

他看着周围那些奄奄一息的百姓。

看着那个叫念夏的孩子。

孩子已经瘦得不成形了，但他还坚强地扶着一个老奶奶在走。

“念夏，”沈砚喊道，“过来。”

念夏走过来，小脸蜡黄。

“叔叔给你讲个故事吧。”沈砚说，“是关于大夏的一个将军，叫班超。他带着三十六个人，就穿过了这片沙漠，收服了西域的五十五个国家。”

“他厉害吗？”

“厉害。”沈砚说，“他是我们大夏的骄傲。我们今天走的路，就是他当年走过的路。我们不能丢他的脸。”

念夏听着，眼睛里有了光。

“叔叔，我不怕。”

“好孩子。”

沈砚挣扎着站起来，从怀里掏出那张早已破损的《大夏全洲疆域图》。

他看着地图，看着那个小小的“哈密”标记。

那是他们的希望。

也是他们的坟墓。

正月初三，绝望的时刻到了。

水，彻底断了。

十几万人，被困在沙漠腹地。

太阳像火一样烤着他们。

很多人开始发疯，去喝自己的尿，去割开战马的血管喝血。

沈砚也渴，渴得喉咙冒烟。

但他不能喝。

他把最后一点水，留给了念夏，留给了伤员。

“参军，”老刘爬过来，手里拿着一把干瘪的草根，“吃吧。这是甘草。能解渴。”

沈砚接过草根，放进嘴里嚼。

又苦，又涩。

但至少有一点水分。

“老刘，”沈砚看着他，“如果我不行了。你就带着大家，继续走。”

“你去哪儿？”

“我去引开追兵。”沈砚看着身后，“奥斯曼人的骑兵，追上来了。他们就在我们后面十里地。如果我们不挡住他们，这十几万人，都会被杀光。”

“我们一起去！”

“不。”沈砚摇摇头，“我一个人去。我腿瘸，走不快。留下来，只会拖累大家。”

“那我也不走！”

“你必须走。”沈砚吼道，“你是军需官，你管着大家的粮草。你死了，大家更活不了！”

他转过头，看着阿古珞。

“阿古珞。”

“嗯。”

“把我的剑，带给念夏。”

“好。”

“告诉他，他爹，是个大夏的将军。”

“好。”

沈砚解下佩剑，递给阿古珞。

然后，他捡起一根长矛，拖着那条残腿，一步一步，向后走去。

他没有骑马。

他怕马跑得太快，追不上那些奥斯曼骑兵。

他只是走着。

像一个孤独的幽灵，走向死亡。

正月初四，黎明。

奥斯曼骑兵，到了。

几千个骑兵，黑压压的一片，像狼群一样。

他们看到了沈砚。

一个瘸腿的，衣衫褴褛的，像乞丐一样的将军。

“哈哈哈！”奥斯曼骑兵大笑，“这就是大夏的余孽？这就是沈砚？”

“抓住他！抓活的！赏金一千两！”

骑兵冲了上来。

沈砚没有跑。

他站在沙丘上，等着他们。

等着他们进入长矛的攻击范围。

“嗖！”

第一支箭，射穿了他的肩膀。

他不动。

“嗖！”

第二支箭，射穿了他的小腿。

他还是不动。

直到那个奥斯曼骑兵，冲到了他面前，举起了马刀。

沈砚动了。

他用尽最后的力气，把长矛，刺进了战马的脖子。

战马倒下，把骑兵压在身下。

沈砚扑上去，用牙齿，咬断了骑兵的喉咙。

血，喷了他一脸。

腥，甜。

他尝到了死亡的味道。

但他没有停。

他捡起骑兵的马刀，拖着残腿，冲向下一个敌人。

一刀，两刀，三刀。

他不知道自己杀了多少人。

他只知道，他要挡住他们。

挡住他们，哪怕只有一刻钟。

给那十几万百姓，争取一刻钟的逃生时间。

“杀！”

“杀！”

“杀！”

沈砚的吼声，在沙漠里回荡。

像一头濒死的困兽，在做最后的咆哮。

正月初五，沈砚醒来了。

他发现自己躺在一个帐篷里。

不是奥斯曼人的帐篷，是岳家军的帐篷。

阿古珞坐在他身边，满脸泪水。

“醒了？”阿古珞问。

“我……没死？”沈砚嘶哑着嗓子。

“没死。”阿古珞哭着说，“奥斯曼人退了。他们看到你一个人杀了他们几百人，以为你有神助，吓跑了。百姓们……也都过来了。我们……走出沙漠了。”

沈砚看着帐篷外。

外面，是一片绿色的草地。

还有清澈的泉水。

那是哈密。

那是生路。

“念夏呢？”

“在外面玩。”阿古珞说，“他很好。”

“那就好。”

沈砚松了一口气。

他看着自己的双手。

双手上，全是血痂，全是伤疤。

但他活下来了。

大夏，也活下来了。

虽然只剩下这十几万人。

虽然只剩下这残破的身躯。

但只要火种还在。

总有燎原的那一天。

他闭上眼睛，听着帐篷外孩子们的笑声。

那是大夏的声音。

是希望的声音。


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