很快，那沉重而慌乱的脚步声，就消失在无边的黑暗里，连一点回响都没留下，仿佛他从来没有出现过。

瘦子没有跑。

他还站在原地，两腿像被钉死在地上，可整个人抖得像深秋枝头最后一片枯叶，风一吹，就快要掉下来。他看看熊淍，又看看昏迷不醒、气息奄奄的逍遥子，嘴唇翕动了半天，终于挤出一句断断续续的话：“小……小兄弟……”

熊淍缓缓抬起头，看向他。

瘦子对上熊淍的眼睛，后面的话瞬间像卡在喉咙里的鱼刺，怎么也吐不出来了。

那是什么样的眼神啊？

不是恨，不是怨，甚至没有一丝一毫的责备。

只有一片死寂的平静。

像一潭封冻了千年的死水，冰层底下没有光，没有声音，没有任何活物挣扎的痕迹。那不是一个十七岁少年该有的眼神，那是从尸山血海里爬出来，把魂魄都落在了半路，只剩下一副空壳，麻木而绝望的眼神。

瘦子的眼泪，唰地一下就下来了。

“我……我也……”

他想说，他也有家人，他也不想死，他也想活下去。可那些话堵在嗓子眼，怎么也说不出口。胖子跑了，他也该跑，谁留下来，谁就是死路一条，这账，三岁娃娃都能算明白。

可他的脚，就是迈不动。

远处的犬吠声，又近了一大截，隐约还能听到追兵的吆喝声。

瘦子猛地一跺脚，脚底砸在土地上，溅起一小撮尘土，像是下定了巨大的决心。他闭了闭眼，再睁开时，眼里满是痛苦和决绝。

“保重！”

这两个字，几乎是嚎出来的，破了音，带着撕心裂肺的哭腔，在寂静的夜色里飘出很远。然后他转身，朝着和胖子相反的方向，发足狂奔，脚步慌乱，连方向都有些辨不清。

他没有回头。

一次都没有。

风声灌进耳朵里，嗡嗡作响，枯枝抽在脸上，火辣辣地疼，可他什么都感觉不到，只是拼命地跑，跑，跑，像是要把所有的愧疚和痛苦，都甩在身后的黑暗里。眼泪被风刮到耳后，凉飕飕的，他这才发现，自己原来一直在哭，哭得撕心裂肺。

不知道跑了多久，他终于撑不住，扶着膝盖大口大口地喘气，胸口疼得像是要炸开。他回过头，身后那片荒林早已被无边的黑暗吞没，什么也看不见了。

只有风，呜呜咽咽地吹着，像人的呜咽，又像无尽的忏悔。

林边，只剩下熊淍一个人了。

逍遥子依然昏迷着，胸口那道剑创还在往外渗血，速度慢了很多，不是因为止住了血，而是因为他体内已经没有多少血可流了。熊淍撕下自己半截内襟，叠成厚厚的一方，小心翼翼地按在伤口上。布料很快就被鲜血洇湿，殷红的颜色在他掌心蔓延开来，温热，黏腻，像握着一捧正在一点点流失的生命，抓不住，留不下。

他把逍遥子的头轻轻托高，靠在自己的肩窝上，尽量让他躺得舒服些。然后，他就那样跪坐着，一动不动，像一尊没有生命的石像。

夜风穿过荒林边缘，卷起几片干枯的落叶，打着旋儿从他脚边掠过，又打着旋儿飘远。远处那几点火光还在，不近不远，不疾不徐，像狼群围猎时，耐心等待的绿眼睛，死死地盯着他们，随时都会扑上来，将他们撕碎。

熊淍没有去看。

他只是低着头，一瞬不瞬地看着师父的脸。

这张脸，他看了八年。

八年前，他才九岁，是九道山庄里连狗都不如的奴隶崽，饿得皮包骨头，整天在马棚里捡马粪填肚子，被管事打骂是家常便饭。有一次，他被管事一脚踹翻在泥坑里，啃了满嘴的泥和马粪，疼得浑身抽搐，连哭的力气都没有，没人管他的死活。

就是这个人，像从天上掉下来似的，皱着眉，拎着他的后领，把他从泥坑里提了出来，语气嫌恶，却没有松开手：“瘦成这样，能扛得动剑？”

他以为这老东西是来找茬的，当时就梗着脖子，死死咬着牙，一声不吭——哪怕浑身是伤，哪怕饿得头昏眼花，他也不想再被人欺负。

老东西盯着他看了半晌，忽然伸出手，按在他的头顶，掌心的温度透过破旧的衣裳传过来，烫得他一僵。然后，就听到那句改变他一生的话，没头没脑，却重如千钧：“行，跟我走。”

就这么一句话，把他从暗无天日的地狱里，捞了出来。

八年来，老东西从来不说自己是好人，从来不说自己做过什么惊天动地的事，甚至很少对他笑，总是板着一张脸，动辄就训斥他。可他却手把手地教他识字，教他练剑，教他怎么在风雪夜里，用一块石片磨出活下去的念想；教他怎么在绝境里，守住自己的命，守住自己的心。

他教他的，不只是杀人的本事，更是活下去的勇气。

久而久之，熊淍甚至快忘了，眼前这个总是对他凶巴巴的老东西，也曾是让整个暗河闻风丧胆的顶尖杀手；快忘了，师父也是人，也会老，也会累，也会死。

远处，犬吠声忽然停了。

熊淍缓缓抬起头。

林间那几点火光还在，却不再移动，隔着重重夜色和枝丫，像几盏悬在半空的鬼火，诡异而冰冷。风里隐隐传来人声，模糊不清，听不出在说什么，可那语调不慌不忙，像是在商量着什么，又像是在耐心等待着什么——等待着他们耗尽最后一丝力气，然后不费吹灰之力，将他们擒获。

熊淍没有动。

他只是低下头，轻轻握住逍遥子冰凉的手。那只手凉得吓人，指节粗大，虎口和指腹布满了厚厚的老茧，那是握了几十年剑，才磨出来的痕迹，是师父一生的印记。可此刻，这只曾经能挥剑斩尽强敌的手，却软绵绵地垂着，任他握着，没有任何回应。

熊淍把那只冰凉的手，紧紧贴在自己的额头上，仿佛这样，就能把自己的温度，传递给师父，就能留住他。

“师父。”

他轻轻喊了一声，声音很轻，很哑，像小时候做噩梦惊醒，不敢大声说话，只敢在黑暗里，悄悄喊一声师父，确认那个人还在身边，确认自己不是孤身一人。

逍遥子没有回答。

夜风又起，呜咽着穿过枯林，像送葬的哀乐，又像未亡人的低泣，凄凄惨惨，缠缠绵绵。

熊淍忽然想起，判官说过，明天辰时，王府的轿子会去接岚。

判官还说，那顶轿子，进去了，就再也出不来了。

他还记得，岚拉着他的衣角，眼神里满是不安和期盼，小声问他：“淍哥，明天……你能陪我去吗？”

当时，他没有回答。

不是不想，是不能。

他连自己最敬重的师父都护不住，连师父的命都快留不住了，又拿什么去护岚？拿什么去给她一个承诺？

他把头，深深埋进逍遥子冰凉的掌心，肩膀控制不住地轻轻颤抖。

没有哭声，没有嘶吼。

所有的痛苦，所有的无力，所有的愧疚，都被他死死压在喉咙里，化作无声的颤抖，在寂静的夜色里，格外令人心疼。

不知过了多久，熊淍忽然感觉到，握着自己手的那只冰凉大手，微微动了一下。

那动作很轻，很缓，几乎难以察觉。

他猛地抬头，心脏狂跳不止，眼里瞬间燃起一丝微光。

逍遥子还是闭着眼，脸色惨白得像死人，没有一丝血色，可他那只手，却正在极其缓慢地、极其费力地，一点点往上抬。

抬到半空，顿住了，像是耗尽了所有的力气。

然后，那只冰凉的手，轻轻落在了熊淍的头顶。

和八年前，那个把他从泥坑里拎出来的下午，一模一样。

掌心没有温度，可那熟悉的分量，那熟悉的触感，一点都没变。

熊淍的眼眶，唰就红了。

风从林间穿过，卷起一地枯叶，沙沙沙，像谁在耳边轻声说着什么。

逍遥子的眼皮颤了又颤，费了全身的力气，才勉强撑开一条缝。那双眼浑浊得像被暴雨搅浑的老井水，连光都透不进去，可当视线落在面前跪着的人影上时，浑浊深处竟慢慢浮起一点微光，弱得像风中残烛，却执拗地没灭。

他就那么盯着熊淍，盯了好久好久，久到熊淍的膝盖跪得发麻，久到他以为师父又要昏过去，再也醒不来。

然后，逍遥子的嘴角动了动。

看得出来，他是想笑的。可半边脸都僵着，肌肉扯得发疼，费了半天劲，也只扯出一个比哭还要难看的弧度，眼角的皱纹挤在一起，像沟壑纵横的老树皮。

“没走？”

他的声音哑得像砂纸磨着干木头，每吐一个字，喉咙里都像卡着碎玻璃，胸口那片暗红的血渍，就往外渗一圈，晕开更大的痕迹。可他像是完全感觉不到疼，目光死死锁在熊淍身上，执拗得像个孩子，非要等一个明确的回答。


　　(https://www.500shu.org/shu/72480/49956090.html)


1秒记住书包网：www.500shu.org。手机版阅读网址：m.500shu.org